Vénus de Vison

Vénus de Casaco de Pele - Parte 2

— Estás a ficar cada vez mais indecente! — exclamou ela, soltando-se e fugindo rapidamente em direção à casa, enquanto o seu adorável chinelo permanecia na minha mão. Seria isto um presságio?

* * *

Não me atrevi a aproximar-me dela durante todo o dia. Ao entardecer, enquanto estava sentado no meu mirante, vi de repente a sua cabeça ruiva e provocadora a espreitar por entre os ramos verdes da varanda.

— Por que não vens cá? — gritou ela, impacientemente.

Subi as escadas a correr, mas em cima perdi novamente a coragem e bati muito suavemente à porta. Ela não disse para entrar, mas abriu-a e apareceu no limiar.

— Onde está o meu chinelo?

— Está... eu tenho... eu quero... — gaguejei.

— Vai buscá-lo e depois tomamos chá juntos e conversamos.

Quando regressei, ela estava ocupada com a máquina de chá. Coloquei o chinelo solenemente sobre a mesa e fiquei num canto, como uma criança à espera do seu castigo.

Notei que ela tinha a testa um pouco franzida e que havia algo de severo e autoritário à volta da sua boca, o que me encantou.

De repente, ela desatou a rir.

— Então... estás mesmo apaixonado... por mim?

— Sim, e sofro mais com isso do que imaginas.

— Sofres? — ela riu novamente.

Fiquei indignado, envergonhado, aniquilado, mas tudo completamente desnecessário.

— Porquê? — continuou ela —, eu sou boa para ti, genuinamente boa. — Deu-me a mão e olhou para mim com extrema simpatia.

— E queres que eu seja tua esposa?

Wanda olhou para mim... sim, como é que ela olhou para mim?... creio que, acima de tudo, espantada e depois um pouco trocista.

— De onde te vem tanta coragem de repente? — disse ela.

— Coragem?

— Sim, a coragem de sequer querer casar com uma mulher, e especialmente comigo? — Ela ergueu o chinelo. — Fizeste amizade tão rapidamente com isto? Mas, brincadeiras à parte. Queres mesmo casar comigo?

— Sim.

— Bem, Severin, isso é uma história séria. Acredito que me amas e eu também te amo, e, o que é ainda melhor, interessamo-nos um pelo outro, não há perigo de nos aborrecermos tão cedo, mas sabes, sou uma mulher leviana e, precisamente por isso, levo o casamento muito a sério, e se assumo deveres, quero também ser capaz de os cumprir. Mas temo... não... isto vai magoar-te.

— Peço-te que sejas honesta comigo — respondi.

— Então, falando honestamente. Não creio que consiga amar um homem por mais tempo... do que... — ela inclinou a cabeça graciosamente para o lado e ponderou.

— Um ano.

— Onde é que estás a pensar... talvez um mês.

— Nem mesmo a ti?

— Bem, a ti... talvez dois.

— Dois meses! — exclamei eu.

— Dois meses, isso é muito tempo.

— Madame, isso é mais do que antigo.

— Vês, não suportas a verdade.

Wanda percorreu o quarto, encostou-se então à lareira e observou-me, com os braços apoiados na cornija.

— Então, o que hei de fazer contigo? — começou ela novamente.

— O que quiseres — respondi, resignado —, o que te der prazer.

— Que inconsistente! — exclamou ela —, primeiro queres-me como esposa e depois entregas-te a mim como um brinquedo.

— Wanda... amo-te.

— Lá estamos nós de novo, onde começámos. Tu amas-me e queres-me como esposa, mas eu não quero um novo casamento, porque duvido da duração dos meus e dos teus sentimentos.

— Mas se eu quiser arriscar contigo? — repliquei.

— Então, ainda depende de se eu quero arriscar contigo — disse ela calmamente —, imagino perfeitamente pertencer a um homem para a vida, mas teria de ser um homem completo, um homem que me impressionasse, que me subjugasse pela força do seu ser, entendes? E todo o homem... eu sei disso... torna-se, assim que está apaixonado... fraco, maleável, ridículo, entrega-se nas mãos da mulher, ajoelha-se diante dela, enquanto eu só poderia amar permanentemente aquele diante de quem me ajoelharia. Mas tu tornaste-te tão querido para mim que quero tentar contigo.

Atirei-me aos seus pés.

— Meu Deus! Já estás de joelhos — disse ela, trocista —, estás a começar bem — e quando me levantei novamente, continuou: — Dou-te um ano para me conquistares, para me convenceres de que somos adequados um para o outro, de que podemos viver juntos. Se conseguires isto, então serei tua esposa e então, Severin, uma esposa que cumprirá os seus deveres rigorosa e conscienciosamente. Durante este ano, viveremos como num casamento...

O sangue subiu-me à cabeça.

Os olhos dela também brilharam de repente.

— Viveremos juntos — continuou ela —, partilharemos todos os nossos hábitos, para ver se nos encontramos um no outro. Concedo-te todos os direitos de um marido, de um adorador, de um amigo. Estás satisfeito com isso?

— Tenho de estar.

— Não tens de estar.

— Então eu quero...

— Excelente. Assim fala um homem. Aqui tens a minha mão.

* * *

Há dez dias que não passo uma hora sem ela, exceto as noites. Podia olhar continuamente nos seus olhos, segurar as suas mãos, ouvir as suas palavras, acompanhá-la para todo o lado.

O meu amor parece-me um abismo profundo e insondável, no qual me afundo cada vez mais, do qual já nada me pode salvar.

Havíamos-nos deitado hoje à tarde no prado, aos pés da estátua de Vénus. Eu apanhava flores e atirava-as para o seu colo e ela fazia coroas com elas, com as quais adornávamos a nossa deusa.

De repente, Wanda olhou para mim de forma tão peculiar, tão confusa para os sentidos, que a minha paixão se abateu sobre mim como chamas. Já não me controlando, abracei-a e agarrei-me aos seus lábios e ela... ela apertou-me contra o seu peito ondulante.

— Estás zangada? — perguntei então.

— Nunca fico zangada com algo que é natural... — respondeu ela —, temo apenas que estejas a sofrer.

— Oh, sofro terrivelmente.

— Pobre amigo — ela afastou-me o cabelo desgrenhado da testa —, espero, no entanto, que não seja por minha culpa.

— Não... — respondi eu... —, e, no entanto, o meu amor por ti tornou-se uma espécie de loucura. A ideia de que te posso perder, sim, talvez deva mesmo perder-te, atormenta-me dia e noite.

— Mas ainda nem sequer me possuis — disse Wanda e olhou para mim novamente com aquele olhar vibrante, húmido e consumidor, que já me tinha arrebatado uma vez. Depois, levantou-se e colocou com as suas pequenas mãos transparentes uma coroa de anémonas azuis sobre a cabeça de caracóis brancos de Vénus. Quase contra a minha vontade, passei o braço à volta da sua cintura.

— Já não posso viver sem ti, mulher bela — disse eu —, acredita-me, apenas desta vez acredita-me, não é uma frase, não é uma fantasia, sinto profundamente no meu íntimo como a minha vida está ligada à tua; se te separares de mim, definharei, perecerei.

— Mas isso nem sequer será necessário, pois eu amo-te, homem — ela pegou-me no queixo —, homem tolo!

— Mas só queres ser minha sob condições, enquanto eu te pertenço incondicionalmente...

— Isso não é bom, Severin — respondeu ela, quase assustada —, ainda não me conheces, não queres mesmo conhecer-me? Sou boa, quando me tratam com seriedade e sensatez, mas quando se entregam demasiado a mim, torno-me presunçosa...

— Que seja então, sê presunçosa, sê despótica — exclamei em plena exaltação —, apenas sê minha, sê minha para sempre. — Estava aos seus pés e abraçava os seus joelhos.

— Isto não vai acabar bem, meu amigo — disse ela seriamente, sem se mexer.

— Oh! Que nunca tenha fim — exclamei excitado, sim, veementemente —, só a morte nos separará. Se não podes ser minha, completamente minha e para sempre, então quero ser teu escravo, servir-te, suportar tudo de ti, apenas não me afastes de ti.

— Controla-te — disse ela, inclinou-se para mim e beijou-me na testa. — Sou genuinamente boa para ti, mas esse não é o caminho para me conquistares, para me manteres.

— Quero fazer tudo, tudo o que quiseres, apenas nunca te perder — exclamei eu —, apenas isso não, já não consigo conceber essa ideia.

— Levanta-te.

Obedeci.

— És realmente uma pessoa estranha — continuou Wanda —, queres, portanto, possuir-me a todo o custo?

— Sim, a todo o custo.

— Mas que valor teria, por exemplo, a minha posse para ti? — Ela ponderou, o seu olhar tornou-se um pouco à espreita, sinistro — se eu já não te amasse, se pertencesse a outro? -

Um arrepio percorreu-me o corpo. Olhei para ela, ela estava tão firme e autoconfiante à minha frente, e o seu olhar mostrava um brilho frio.

— Vês — continuou ela —, assustas-te com a ideia. — Um sorriso adorável iluminou de repente o seu rosto.

— Sim, sou tomado por um horror, quando imagino vividamente que uma mulher que eu amo, que retribuiu o meu amor, se entrega sem piedade a outro; mas terei então ainda uma escolha? Se eu amo esta mulher, loucamente amo, devo orgulhosamente virar-lhe as costas e perecer com a minha força jactanciosa, devo dar um tiro na cabeça? Tenho dois ideais de mulher. Se eu não consigo encontrar a minha mulher nobre, ensolarada, uma mulher que partilha fiel e bondosamente o meu destino, então nada de meio termo ou morno! Então prefiro estar entregue a uma mulher sem virtude, sem fidelidade, sem piedade. Uma tal mulher na sua grandeza egoísta é também um ideal. Se não posso desfrutar da felicidade do amor plena e completamente, então quero saborear as suas dores, os seus tormentos até ao fim; então quero ser maltratado, traído pela mulher que amo, e quanto mais cruel, melhor. Isso também é um prazer!

— Estás no teu perfeito juízo! — exclamou Wanda.

— Amo-te tanto com toda a minha alma — continuei eu —, tanto com todos os meus sentidos, que a tua proximidade, a tua atmosfera me são indispensáveis, se eu ainda quiser viver. Escolhe, portanto, entre os meus ideais. Faz de mim o que quiseres, o teu marido ou o teu escravo.

— Bem, então — disse Wanda, franzindo as pequenas mas energicamente arqueadas sobrancelhas —, acho muito divertido ter um homem que me interessa, que me ama, tão completamente na minha mão; pelo menos não me faltará entretenimento. Foste tão descuidado em deixar-me a escolha. Escolho, portanto, quero que sejas meu escravo, farei de ti o meu brinquedo!

— Oh! Faz isso — exclamei eu meio arrepiado, meio encantado —, se um casamento só pode ser fundado na igualdade, na concordância, então as maiores paixões surgem, em contrapartida, através de contrastes. Nós somos tais contrastes, que se opõem quase hostilmente, daí este amor em mim, que é em parte ódio, em parte medo. Numa tal relação, porém, só pode haver um martelo, o outro bigorna. Eu quero ser bigorna. Não posso ser feliz, se desprezar a amada. Quero poder adorar uma mulher, e só o posso fazer, quando ela é cruel para comigo.

— Mas, Severin — respondeu Wanda quase zangada —, consideras-me, portanto, capaz de maltratar um homem, que me ama tanto como tu, que eu amo?

— Por que não, se eu te adorar ainda mais por isso? Só se pode amar verdadeiramente o que está acima de nós, uma mulher, que nos subjuga através da beleza, do temperamento, do espírito, da força de vontade, que se torna a nossa déspota.

— Então, o que repele os outros, atrai-te?

— É assim. É precisamente a minha estranheza.

— Bem, no fim, não há nada de tão extraordinário ou estranho em todas as tuas paixões, pois quem é que não gosta de um belo casaco de pele? E todos sabem e sentem como a luxúria e a crueldade estão intimamente relacionadas.

— Em mim, porém, tudo isto é elevado ao mais alto grau — respondi eu.

— Isso significa que a razão tem pouco poder sobre ti, e que és uma natureza mole, entregue e sensual.

— Os mártires também eram naturezas moles e sensuais?

— Os mártires?

— Pelo contrário, eram pessoas suprassensíveis, que encontravam um prazer no sofrimento, que procuravam as torturas mais terríveis, sim, a morte, como outros procuram a alegria, e eu sou um tal suprassensível, Madame.

— Tem apenas cuidado para que, ao fazeres isso, não te tornes também um mártir do amor, um mártir de uma mulher.

* * *

Estamos sentados na pequena varanda de Wanda na noite de verão amena e perfumada, um telhado duplo sobre nós, primeiro o plafon verde de plantas trepadeiras, depois o céu coberto de inúmeras estrelas. Do parque ecoa o tom de chamada suave, choroso e apaixonado de um gato, e eu estou sentado num banquinho aos pés da minha deusa e conto-lhe sobre a minha infância.

— E já nessa altura todas estas estranhezas estavam vincadas em ti? — perguntou Wanda.

— Com certeza, não me lembro de uma época em que não as tivesse. Sim, já no berço, assim me contou a minha mãe mais tarde, eu era suprassensível, desprezava o seio saudável da ama, e tinham de me alimentar com leite de cabra. Quando era um rapazinho, mostrava uma timidez enigmática perante as mulheres, na qual se expressava, na verdade, apenas um interesse sinistro por elas. A abóbada cinzenta, a penumbra de uma igreja angustiavam-me, e perante os altares cintilantes e as imagens de santos era tomado por um medo formal. Em contrapartida, esgueirava-me secretamente, como para uma alegria proibida, até uma Vénus de gesso, que estava na pequena sala da biblioteca do meu pai, ajoelhava-me e dizia-lhe as orações que me tinham ensinado, o Pai Nosso, a Ave Maria e o Credo.

Uma vez saí da minha cama à noite para a visitar, o quarto crescente iluminava-me e fazia a deusa aparecer numa luz fria e azul pálida. Atirei-me diante dela, beijei os seus pés frios, como tinha visto os nossos camponeses fazerem, quando beijavam os pés do Salvador morto.

Um anseio invencível apoderou-se de mim.

Subi e abracei o belo corpo frio e beijei os lábios frios, então um profundo arrepio desceu sobre mim e eu fugi, e no sonho pareceu-me que a deusa estava diante da minha cama e me ameaçava com o braço erguido.

Mandaram-me cedo para a escola e assim cheguei rapidamente ao liceu e agarrei-me com paixão a tudo o que prometia desvendar-me o mundo antigo. Depressa fiquei mais familiarizado com os deuses da Grécia do que com a religião de Jesus, dei com Páris a Vénus a maçã fatídica, vi Troia a arder e segui Ulisses nas suas viagens errantes. Os arquétipos de tudo o que é belo penetraram profundamente na minha alma, e assim mostrei, naquela época em que outros rapazes se comportavam de forma rude e indecente, uma aversão invencível a tudo o que é baixo, vulgar, feio.

No entanto, como algo de particularmente baixo e feio apareceu ao jovem amadurecido o amor pela mulher, tal como ele se mostrou primeiro na sua plena vulgaridade. Evitava qualquer contacto com o belo sexo, em suma, eu era suprassensível até à loucura.

A minha mãe arranjou... eu tinha na altura cerca de catorze anos... uma adorável empregada doméstica, jovem, bonita, com formas exuberantes. Uma manhã, eu estava a estudar o meu Tácito e a entusiasmar-me com as virtudes dos antigos germanos, a pequena estava a limpar o meu quarto; de repente, parou, inclinou-se, com a vassoura na mão, para mim, e dois lábios cheios, frescos e deliciosos tocaram os meus. O beijo da pequena gata apaixonada trespassou-me, mas eu ergo a minha „Germânia“ como um escudo contra a sedutora e saí indignado do quarto."

Wanda desatou a rir alto.

— És, de facto, um homem que procura o seu semelhante, mas continua.

— Outra cena dessa época permanece inesquecível para mim — continuei eu —, a condessa Sobol, uma tia distante minha, veio visitar os meus pais, uma mulher majestosa e bonita com um sorriso adorável; mas eu odiava-a, pois ela era considerada na família como uma Messalina, e comportava-me de forma tão indelicada, maliciosa e desajeitada quanto possível para com ela.

Um dia, os meus pais foram à cidade do distrito. A minha tia decidiu aproveitar a sua ausência e julgar-me. Inesperadamente, entrou na sua Kazabaika[3] forrada a pele, seguida pela cozinheira, pela criada de cozinha e pela pequena gata, que eu tinha desprezado. Sem perguntar muito, agarraram-me e amarraram-me, apesar da minha forte resistência, pelas mãos e pelos pés. Depois, a minha tia arregaçou a manga com um sorriso malicioso e começou a bater-me com uma vara grande, e bateu tão bem que o sangue correu e eu, por fim, apesar da minha bravura, gritei e chorei e pedi misericórdia. Ela mandou então desamarrar-me, mas eu tive de lhe agradecer de joelhos pelo castigo e beijar-lhe a mão.

Agora vejam o tolo suprassensível! Sob a vara da bela e exuberante mulher, que me apareceu no seu casaco de pele como uma monarca zangada, despertou primeiro em mim o sentido da mulher e a minha tia apareceu-me a partir de então como a mulher mais adorável na terra de Deus.

A minha severidade catoniana, a minha timidez perante a mulher não eram, portanto, nada mais do que um sentido de beleza elevado ao mais alto grau; a sensualidade tornou-se agora na minha fantasia uma espécie de cultura, e eu jurei a mim mesmo não desperdiçar as suas sagradas emoções num ser vulgar, mas sim guardá-las para uma mulher ideal, se possível para a própria deusa do amor.

Cheguei muito jovem à universidade e à capital, onde a minha tia morava. O meu quarto assemelhava-se então ao do doutor Fausto. Tudo estava nele confuso e complicado, armários altos cheios de livros, que eu comprava por preços irrisórios a um antiquário judeu na Servanica[4], globos, atlas, frascos, mapas celestes, esqueletos de animais, caveiras, bustos de grandes espíritos. Atrás do grande fogão verde, Mefistófeles podia aparecer a qualquer momento como um escolástico itinerante.

Estudava tudo misturado, sem sistema, sem escolha, química, alquimia, história, astronomia, filosofia, direito, anatomia e literatura; lia Homero, Virgílio, Ossian, Schiller, Goethe, Shakespeare, Cervantes, Voltaire, Molière, o Corão, o Cosmos, as memórias de Casanova. Tornava-me cada dia mais confuso, fantástico e suprassensível. E tinha sempre uma bela mulher ideal na cabeça, que de vez em quando me aparecia como uma visão, reclinada sobre rosas, rodeada de cupidos, entre as minhas encadernações de couro e ossos de mortos, ora em toilette olímpica, com o rosto branco e severo da Vénus de gesso, ora com as tranças castanhas exuberantes, os olhos azuis risonhos e na Kazabaika de veludo vermelho com guarnições de arminho da minha bela tia.

Uma manhã, depois de ela me ter surgido novamente em pleno encanto risonho da névoa dourada da minha fantasia, fui à condessa Sobol, que me recebeu amigavelmente, sim, cordialmente, e me deu como boas-vindas um beijo, que confundiu todos os meus sentidos. Ela tinha agora provavelmente perto de quarenta anos, mas como a maioria daquelas mulheres invencíveis da vida, ainda desejável, usava também agora sempre um casaco forrado a pele, e desta vez de veludo verde com marta nobre castanha, mas daquela severidade, que me tinha encantado então nela, não se encontrava nada.

Pelo contrário, ela era tão pouco cruel para comigo, que me deu sem muitas circunstâncias a permissão para a adorar.

Tinha descoberto cedo demais a minha loucura suprassensível e a minha inocência, e dava-lhe prazer fazer-me feliz. E eu... eu estava, de facto, feliz como um jovem deus. Que prazer era para mim, quando, de joelhos diante dela, podia beijar as suas mãos, com as quais ela me tinha castigado então. Ah! Que mãos maravilhosas! De uma formação tão bela, tão finas e cheias e brancas, e com covinhas tão adoráveis. Na verdade, eu estava apenas apaixonado por estas mãos. Brincava com elas, deixava-as emergir e submergir na pele escura, segurava-as contra a chama e não me cansava de as ver."

Wanda observou involuntariamente as suas mãos, eu notei e tive de sorrir.

— Como em todas as épocas o suprassensível predominava em mim, vejam por isso que eu, na minha tia, só estava apaixonado pelas varas cruéis, que tinha recebido dela, e numa jovem atriz, a quem fiz corte durante cerca de dois anos mais tarde, apenas nos seus papéis. Depois também me entusiasmei por uma mulher muito respeitável, que representava a virtude inacessível, para finalmente me trair a um judeu rico. Vejam, porque fui enganado, vendido por uma mulher, que fingia os princípios mais rigorosos, os sentimentos mais ideais: por isso odeio tanto esta espécie de virtudes poéticas, sentimentais; deem-me uma mulher, que seja honesta o suficiente para me dizer: eu sou uma Pompadour, uma Lucrécia Bórgia, e eu quero adorá-la.

Wanda levantou-se e abriu a janela.

— Tens uma maneira peculiar de aquecer a fantasia, de excitar todos os nervos, de fazer todos os pulsos baterem mais depressa. Dás ao vício uma auréola, quando ele é honesto. O teu ideal é uma cortesã audaciosa e genial; oh! És o homem certo para corromper uma mulher desde a raiz!

* * *

No meio da noite, bateram à minha janela, levantei-me, abri e assustei-me. Lá fora estava Wanda com pele, exatamente como ela me tinha aparecido da primeira vez.

— Excitaste-me com as tuas histórias, revolvo-me na minha cama e não consigo dormir — disse ela —, vem agora fazer-me companhia.

— Num instante.

Quando entrei, Wanda estava agachada diante da lareira, na qual tinha acendido um pequeno fogo.

— O outono anuncia-se — começou ela —, as noites já estão bastante frias. Temo desagradar-te, mas não posso tirar o meu casaco de pele, antes que o quarto esteja suficientemente quente.

— Desagradar... Brincadeira! Sabes bem... — passei o braço à volta dela e beijei-a.

— Claro que sei, mas de onde te vem esta grande predileção pela pele?

— É-me inata — respondi eu —, já a mostrava quando era criança. Aliás, o trabalho em pele exerce sobre todas as naturezas nervosas um efeito excitante, que se baseia em leis tão gerais como naturais. É um estímulo físico, que é, pelo menos, tão estranhamente picante, e do qual ninguém se pode subtrair completamente. A ciência provou recentemente uma certa afinidade entre eletricidade e calor, em todo o caso, os seus efeitos sobre o organismo humano são afins. A zona quente produz pessoas mais apaixonadas, uma atmosfera quente excitação. Exatamente como a eletricidade. Daí a influência feiticeiramente benéfica, que a companhia de gatos exerce sobre pessoas intelectuais irritáveis e que fez destas graciosidades de cauda longa do mundo animal, destas baterias elétricas bonitas, cintilantes, os favoritos de um Maomé, cardeal Richelieu, Crebillon, Rousseau, Wieland.

— Uma mulher que usa, portanto, um casaco de pele — exclamou Wanda —, não é, portanto, nada mais do que uma grande gata, uma bateria elétrica amplificada?

— Com certeza — respondi eu —, e assim explico também o significado simbólico, que a pele recebeu como atributo do poder e da beleza. Neste sentido, tomaram-na em tempos anteriores os monarcas e uma nobreza impositiva através de regulamentos de vestuário exclusivamente para si e grandes pintores para as rainhas da beleza. Assim, um Rafael não encontrou para as formas divinas da Fornarina, Ticiano para o corpo rosado da sua amada uma moldura mais deliciosa do que pele escura.

— Agradeço-te o tratado erudito erótico — disse Wanda —, mas não me disseste tudo, ainda associas algo de muito extraordinário à pele.

— Na verdade — exclamei eu —, já te disse repetidamente que no sofrimento reside um encanto estranho para mim, que nada é tão capaz de atiçar a minha paixão como a tirania, a crueldade, e sobretudo a infidelidade de uma bela mulher. E esta mulher, este ideal estranho da estética do feio, a alma de um Nero no corpo de uma Frinéia, não a consigo imaginar sem pele.

— Compreendo — interrompeu Wanda —, dá a uma mulher algo de autoritário, imponente.

— Não é só isso — continuei eu —, sabes que eu sou um suprassensível, que em mim tudo tem mais raízes na fantasia e de lá recebe o seu alimento. Fui desenvolvido e sobreexcitado cedo, quando, com dez anos de idade, tive em mãos as lendas dos mártires; lembro-me de que li com um horror, que na verdade era deleite, como eles definhavam na prisão, colocados na grelha, atravessados com flechas, cozidos em pez, atirados a animais selvagens, pregados na cruz, e sofriam o mais terrível com uma espécie de alegria. Sofrer, suportar tormentos cruéis, apareceu-me a partir de então como um prazer, e muito especialmente através de uma bela mulher, pois em mim sempre toda a poesia, como tudo o que é demoníaco, se concentrou na mulher. Fiz com ela um culto formal.

Via na sensualidade algo de sagrado, sim, o único sagrado, na mulher e na sua beleza algo de divino, uma vez que a tarefa mais importante da existência: a propagação da espécie é sobretudo a sua vocação; via na mulher a personificação da natureza, a Ísis, e no homem o seu sacerdote, o seu escravo e via-a em frente a ele cruel como a natureza, que, o que lhe serviu, rejeita, assim que já não precisa dele, enquanto que os seus maus tratos, sim, a morte através dela se tornam para ele a voluptuosa felicidade.

Invejava o rei Gunther, que a poderosa Brunilde amarrou na noite de núpcias; o pobre trovador, que a sua caprichosa senhora mandou costurar em peles de lobo, para depois o caçar como um animal selvagem; invejava o cavaleiro Ctirad, que a audaciosa amazona Scharka capturou astutamente na floresta perto de Praga, arrastou para o castelo Divin, e depois de ela se ter divertido algum tempo com ele, mandou trançar na roda...

— Abominável! — exclamou Wanda —, desejar-te-ia que caísses nas mãos de uma mulher desta raça selvagem, na pele de lobo, sob os dentes dos cães ou na roda já te passaria a poesia.

— Acreditas? Eu não acredito.

— Não estás mesmo no teu perfeito juízo.

— Possivelmente. Mas ouve mais, li a partir de então com uma verdadeira avidez histórias, nas quais as crueldades mais terríveis são descritas, e via com um prazer especial imagens, gravuras, nas quais elas eram representadas, e todos os tiranos sangrentos, que alguma vez se sentaram num trono, os inquisidores, que mandavam torturar, assar, massacrar os hereges, todas aquelas mulheres, que nos jornais da história mundial estão registadas como voluptuosas, bonitas e violentas, como Libussa, Lucrécia Bórgia, Agnes da Hungria, rainha Margot, Isabel, a sultana Roxolane, as czares russas do século anterior, todas via em peles ou vestes guarnecidas de arminho.

— E assim a pele desperta agora as tuas fantasias estranhas — exclamou Wanda, e começou ao mesmo tempo a adornar-se coquetemente com o seu magnífico casaco de pele, de modo que as peles de zibelina escuras e brilhantes brincavam encantadoramente à volta do seu busto, dos seus braços. — Bem, como te sentes agora, já te sentes meio esmagado na roda?

Os seus olhos verdes e penetrantes pousaram com um prazer estranho e zombeteiro sobre mim, enquanto eu me atirava diante dela dominado pelas paixões e passava os braços à volta dela.

— Sim... despertaste em mim a minha fantasia favorita — exclamei eu —, que dormiu durante tempo suficiente.

— E esta seria? — ela colocou a mão no meu pescoço.

Sob esta pequena mão quente, sob o seu olhar, que caía sobre mim terna e inquisitivamente através das pálpebras meio fechadas, uma doce embriaguez apoderou-se de mim.

— Ser o escravo de uma mulher, de uma bela mulher, que eu amo, que eu adoro!

— E que te maltrata por isso! — interrompeu-me Wanda a rir.

— Sim, que me amarra e açoita, que me dá pontapés, enquanto pertence a outro.

— E que, quando tu, enlouquecido pelo ciúme, enfrentas o feliz rival, no seu excesso de confiança vai tão longe, que te oferece a ele e te expõe à sua brutalidade. Por que não? Agrad-te menos o quadro final?

Olhei para Wanda assustado.

— Excedes os meus sonhos.

— Sim, nós, mulheres, somos inventivas — disse ela —, tem cuidado, quando encontrares o teu ideal, pode facilmente acontecer que ele te trate mais cruelmente do que te agrada.

— Temo já ter encontrado o meu ideal! — exclamei eu, e pressionei o meu rosto incandescente no seu colo.

— Mas não em mim? — exclamou Wanda, atirou o casaco de pele e saltou a rir pelo quarto; ela ainda ria, quando eu desci as escadas, e quando eu estava pensativo no pátio, ainda ouvi em cima o seu riso caprichoso e desenfreado.

* * *

— Devo, portanto, corporizar para ti o teu ideal? — disse Wanda maliciosamente, quando nos encontrámos hoje no parque.

Inicialmente não encontrei resposta. Em mim lutavam os sentimentos mais contraditórios. Ela sentou-se entretanto num dos bancos de pedra e brincava com uma flor.

— Bem... devo?

Ajoelhei-me e peguei na sua